Ainda bem que papai do céu me fez jornalista, e não técnica de futebol.

Imagino o quanto deve ser torturante para um profissional tentar pensar, estudar, realizar, com um bando de abutres em volta dizendo "você vai fracassar, você vai cair e estaremos aqui para comer suas vísceras".

Ok, não é tanto. Mas é quase.

Volto a afirmar: confio no Mancini. Confio no que ele está realizando no Santos, ou no que está tentando realizar, apesar de tudo.

Você já escolheu seu chefe? Eu não. Deve ser o melhor emprego do mundo, poder escolher o chefe!

Se eu não estou feliz com o meu supervisor, faço corpo mole até que alguém o demita e coloque no lugar alguém por quem eu tenha "apreço" - e a analogia, aqui, é perfeita. Faço intriga, picuinha, feito criança mimada. Mesmo porque não tenho papai nem mamãe para me darem umas palmadas.

É isso o que eu vejo no Santos. Uma família sem pai, sem mãe, sem comando.Onde as crianças mandam e desmandam, fazem o que querem, comem fora de hora e dormem só depois do filme.

E o Mancini no meio disso, tentando fazer a dele. Em um ambiente em que notícias vazam e jogadores falam mais do que jogam.Onde os tropeços podem significar degola. Onde as sombras andam, ganham em dólar e mandam mensagens pelo Twitter.

Planejamento? O que é isso? Planejamento aqui é assim: se o técnico perder três a gente manda embora. E depois contrata outro, e sempre o mesmo, para não ter perigo de errarmos o nome na apresentação.

E assim caminha a mediocridade. E lá vou ser eu obrigada, de novo, a dizer "boa sorte" para quem quer que venha. Quando, na verdade, quem precisa de sorte somos nós.

Deus nos acuda.

Podia falar da sensação frustrante de empatar com o Goiás na Vila após estarmos ganhando por 3 x1.

Podia falar sobre como o time desmanchou após a saída do Brum, nosso cão-de-guarda.

Podia falar sobre a atuação desastrosa do Eller.

Podia falar da excelente atuação do Kléber Pereira - agora, aperfeiçoado: não satisfeito em perder gols, resolveu não deixar os companheiros fazer.

Podia falar do debut do meu filhote na Vila. Dia a se comemorar na família Berto-Cabrera.

Podia dissertar longamente sobre um "colega de arquibancada" com uma camisa do Milan escrito "Ronaldo" atrás.

Podia falar sobre o remanejamento das torcidas, com os sócios no retão e o curvão se transformando em "curvão do senta".

Mas preciso fazer justiça. Por isso esse post é para o Madson.

Não sei se ele vai ler ou não. Se o que eu estou escrevendo aqui chegará a ele ou não. Mas eu preciso dizer, do mesmo jeito.

Madson, por favor, peço que desculpe os que te xingaram de corintiano no estádio hoje. Eles não sabem o que dizem. Eles não devem ser santistas de verdade. Porque todo santista de verdade que eu conheço reza dia após dia para que tenhamos 11 Madsons em campo.

Você é o cara que corre, que dá o sangue, que esbraveja, que sua a camisa. Você é "o" cara!

Conheço o histórico corneteiro da torcida santista. Mas estou revoltada com isso! Até cornetagem tem limite!

Por isso, por favor, não leve em conta o que te disseram. Posso te garantir que não é a opinião da torcida santista. É só a opinião de um bando de imbecis. E imbecis existem em qualquer lugar, não é mesmo?

E, por último: obrigada, Madson, por honrar a camisa que veste. Era tudo o que queríamos de todos os jogadores.

- O Corinthians se dispôs a jogar fechado, saindo para os contra-ataques. Já tinha sido assim contra o São Paulo, mas o Mancini não viu. Foi o que fizeram, e deu certo.

- O Ronaldo “só” fez os dois gols. Nada mais. Mas o que mais deveria fazer, se é pago para fazer gols?

- O Corinthians subiu três vezes com perigo. Fez três gols. Aproveitamento de 100%.

- O Santos criou mais, o jogo todo. Teve muito mais chances. Chegou com perigo, mas não chutava. Saracoteava em frente à área fechada do Corinthians. Precisa chutar mais.

- Excelente reestreia do Maikon Leite. Parado há oito meses, entrou no final do jogo com um rojão no colo. E ainda chegou com perigo à área corinthiana.

- O jogo foi definido pela diferença entre ter um cara que marca gols e ter um cara que perde gols.

- Foi comovente o empenho do Madson o jogo todo. Não sabia que era possível, mas ele correu ainda mais do que o habitual. Muito obrigada, guerreiro.

- Sabia que perderíamos o jogo na volta do intervalo. Os jogadores subiram do túnel mais abatidos do que eu, olhando para a grama. Só faltava eu ter que entrar no gramado para consolar os caras. Faltou sangue nos olhos.

Agora, vamos ver o que dá pra fazer no Pacaembu. Não adianta falar em 95 porque dessa vez não temos Giovanni. Além disso, com o Pacaembu cheio, ainda que o Santos consiga os 3 x 0, vai acabar aparecendo um pênalti para os inquilinos...

Estou cética. Mas como eu disse no post sobre o aniversário do time, números não costumam dizer muito sobre futebol. E terei o maior prazer de, de novo, vir aqui me desculpar com o Santos caso o melhor aconteça.

Em uma conta rasteira, 35.405 dias.

Mais de 11.000 gols.

Números não costumam dizer muito em futebol.

Quantas vezes tínhamos 80% de chances de cair, ou 12% de chances de nos classificarmos em um campeonato?

De que valem os números?

Somos em três irmãs. Três santistas.

Dentre tantos homens na terra, casei com um santista. Minha irmã também. Qual a probabilidade disso acontecer? Matemáticos, me socorram!

Dentre tantos times brasileiros, o Santos me escolheu. Por que ele? Por que a mim?

Que outros números são importantes?

Números, às vezes, viram marcas. Vejam o 10. 10 é 10 de Pelé e ninguém tasca.

O que significam os números em detrimento do amor? O que fala mais alto?

De que adianta dizer que te amo há mais de vinte anos, se o amor é eterno? O que é um dia a mais ou a menos, se o amor não muda? Não interessam o tempo, os números, os dias...

Simplesmente te amo. Hoje, como um senhorzinho de 97 anos, e amarei quando eu for uma senhorinha de 97 anos.

Números são relativos. O amor, não. Amor é incondicional. Amor não tem idade. Amor é imortal.

Eu morrerei quando alcançar alguma idade. Você, não. Meu filho envelhecerá e morrerá. Você continuará observando minhas gerações passando, e você ficando.

Ao contrário de nós, você ficará cada vez mais forte, quanto mais velho ficar. Não sofrerá com osteoporose e, justamente por isso, não correrá o risco de tomar tombos. Não cairá! Não terá glaucoma, nem ficará demente.

Você se erguerá a cada ano um pouco mais. Andará sempre de cabeça erguida, sem bengalas. Fortalecendo-se a cada ano que passa, sendo cada vez mais amado e carregando consigo gerações e gerações que te amaram e já não vivem. Esse amor acumulado é o que faz você ainda maior. Imortal. E eterno.

Parabéns, meu amor!

Não, amigo leitor. Você não está lendo o post do jogo Santos x Ponte, embora o título seja o mesmo.

Este é sobre o jogaço de bola do último sábado. 

Saí de casa tensa. Tentava manter o otimismo, mas estava complicado. Cheguei à Vila quatro horas antes do jogo. Estava em pânico. Não sabia se estava com medo de não conseguir entrar ou se era tensão do jogo mesmo. Acho que era a segunda alternativa.

Em frente à Vila, a repórter da rádio Bandeirantes, Kamila Malynowskyj, veio falar comigo. Perguntar minha opinião sobre o jogo. Disse que seria difícil mas que levaríamos por 2 x 1. "E na volta?", perguntou Kamila. "No Parque empata", respondi, sem muita convicção.

Eu estava parecendo barata tonta, comendo os dedo, batendo os pés, apertando as mãos. Entrei. Acompanhei o pessoal e fiquei atrás do gol. E foi dali, tão pertinho, que vi Keirrison cabecear pro fundo das redes. Desgraça! Justo ele! Eu não me conformava!

Fiquei ainda mais nervosa. Acho que desde aquele jogo fatídico contra o Grêmio na Vila, pela Libertadores, eu não ficava tão nervosa. Teve um momento em que eu achei que fosse ter um troço!

Depois disso vi um primeiro tempo impecável, daqueles que a gente sente gosto de assistir! O Santos comia grama, brigava por todas as bolas, neguinho suando sangue! Do lado do Palmeiras, um time que tocava de primeira, vindo para cima, sem cair na tentação de recuar na casa do adversário. Enfim, um jogão!

Nossos meninos foram brilhantes! Verdadeiros professores, Paulo Henrique dava lição de moral no Diego Souza; Neymar dava lição de bola; Madson ensinava o significado da palavra "raça". 

Fim do primeiro tempo, PM tirando foto do Luxemburgo, um gole de água e... começa o segundo tempo. Nem tinha terminado de gritar "é, Fábio Costa" e Neymar já quebrava a coluna do Marcos que, como diria o Renatinho, sentiu o bico de papagaio cantar alto. 

Não gostei do segundo tempo. O Santos segurou o resultado e o Palmeiras cresceu. Fábio Costa mostrou que continua um gigante. Via-se que sentiu o gol do Keirrison e decidiu: "aqui não passa mais nada". Virou um paredão.

Ainda acho que devíamos ter tentado o terceiro. Levar 2 x 1 para a volta é pouco. Kamila, querida, eu menti: não sei, não, se empata no Parque.

Resta torcer para que o Santos jogue na volta o que jogou na ida, sem recuar, sem inventar e sem querer empatar. Tem que jogar para ganhar, como foi no jogo de ida. Só assim teremos mais um grande jogo e, de preferência, nosso passaporte para a final garantido.

Começo pedindo perdão. Confesso: por uns momentos, eu desacreditei. Aproveitei os raios e trovões para desligar o computador, por onde acompanhava o jogo.

Pensei que tudo estaria perdido. Como faríamos em 10 minutos o que não fizemos em 70? E, ainda, tomando sufoco da Ponte.

Ouvia os gritos de “eliminado” que ecoavam pelas ondas da internet. Desliguei quando a Ponte e a Portuguesa venciam. Passei a assistir na televisão ao jogo do – desculpe – Corinthians, como uma espécie de penitência.

Foi quando ouvi o Luciano do Valle, o perturbado, falar com voz murcha: “tem gol em Campinas”. Pulei do sofá. Kléber Pereira, redimindo-se e marcando quando mais precisávamos. A esperança reacendeu, mas eu nem pensei em ligar o computador.

Aguentei o Luciano do Valle, o abestalhado, até que o mesmo falou, com a voz cada vez mais chocha: “e tem pênalti pro Santos em Campinas”. Surtei!

Recusei-me a abrir os olhos. Só deu tempo de gritar, junto com a família. Quando eu estava pulando pela casa meu pai gritou “o juiz mandou voltar”. Parei e corri para a TV. Estava lá: 3 x 2, e meu pai morrendo de rir de mim – e de felicidade!

Impagável a cara do Luciano do Valle, o gagá. “Coitadinha da Portuguesa. Que azar”.

Com todo o respeito, quero mais é que a Portuguesa, o Luciano do Valle, o demente, e toda a corja do contra se lasquem...

Já diria Fernando Carvalho: a bola pune. E puniu aquele gol de mão, que eu não esqueci. E puniu o gol mal anulado do Fabiano Eller. Puniu e nos colocou nas semifinais.

Agora, tremei baconzitos. Porque temos outro técnico, outros jogadores, outro espírito. Da última vez que entramos na bacia das almas para a semifinal de um campeonato eu lembro bem o que aconteceu. E tenho o DVD em casa ainda para assistir de vez em quando.

Vamos devolver, com Keirrison e tudo.

Desculpe, fênix, por duvidar, ainda que tenha sido por um momento. E obrigada por me lembrar que NUNCA se pode duvidar do Santos!

Mancini, meu querido!

Gosto tanto do seu trabalho! Sempre fui uma das que mais te apoiou.

Quando disseram que você sacaria o Madson e entraria com três atacantes pensei "é truque. Ele não faria isso".

E para quem me perguntava sobre essa possibilidade de escalação eu falava "não sei o que ele está fazendo, mas deve saber o que está fazendo". 

Mas no fundo, no fundinho mesmo, eu achava que era blefe. Que, na hora do jogo, veríamos Madson no meio, KP e Neymar à frente.

E mesmo que você tivesse tentado mesmo esse esquema - pensava eu - iria desistir quando visse que vazara para a mídia.

Quando eu vi a escalação para o jogo, gelei. Era de verdade. "O homem tá doido", pensei. Mas imaginei que quando você visse a porcaria em campo, iria mexer no time. Você tem boa visão do jogo.

E não é que você deu uma de Cuca ontem? Baixou o professor Pardal e, teimosamente, manteve os dois Moais à frente da nossa linha de ataque, um batendo cabeça com o outro. A área do Corinthians parecia a Ilha de Páscoa...

E quando foi mexer, mexeu errado. Não que eu queira saber mais que você. Nem ouso. Mesmo porque sou péssima em tática. Mas estava na cara. Nem precisava entender muito para perceber que o Madson tinha que ter entrado jogando e que você tirou o Neymar quando ele começava a encontrar seu jogo. Era simples: só tirar o Roni ou o Kléber Pereira (pode escolher no palitinho aqui...) e botar o Madson. Simples. Pero no mucho...

Vamos fazer assim: a gente põe essa na sua conta e deixa pra lá. Mas vê se para de teimosia e volta com o time que estava ganhando. Com esse aí você mata a gente do coração...